De reverências, a espinha fica torta. Já disse e repito. Mulheres não são capazes de entender e não há pedagogias, palmatórias que as faça compreender. Estava eu com uma jovem razoavelmente bonita e sofrivelmente inteligente circulando a esmo pelas ruas acompanhados pela fumaça de carros e de meus cigarros. Um quase nada no bolso de um lado e furos imensuráveis do outro. Faminto, me dirijo a um estabelecimento que mamãe chama de pé sujo. Um lugar cujo bom atendimento e o serviço de iguarias inigualáveis sempre pede, digamos assim, meu eterno retorno. Peço o de sempre: risole. A jovem analisa o lugar com um rigor científico. Levanta hipóteses sobre a aparência do meu risole e dos demais salgados expostos. Levanta hipóteses sobre o pano de prato que decora o pescoço do simpático atendente. Cria teorias que unem óleo de soja, ratos, baratas, esgoto a céu aberto e emissão de gás carbônico. Imagina um sem-número de coisas estapafúrdias. Eu não fui capaz (como sempre) de arrumar o quebra-cabeça desengonçado que ela mesma inventou.

            Ela, a minha jovem razoavelmente bonita e sofrivelmente inteligente se levanta. Erguem-se os olhares. Toilete, ela pergunta e não banheiro. Espero, como meu risole, peço outro e converso com a velha prostituta que bate cartão todos os dias. Mesmo horário, mesmos pedidos. Freqüentar pés sujos é assim. Encontro de almas penadas, sedentas por risoles, que se identificam por terem rasgado RG e CPF, que não votam nas eleições e cagam para o processo de abertura democrática que tem se arregaçado desde os idos de 80. Em 80 éramos jovens, esperançosos e um pouco mais que sofrivelmente bonitos e razoavelmente inteligentes.

            Mulheres demoram nos banheiros. Indiscutível e matéria especial para cinco “Fantásticos” seguidos. Mas ela não volta. Novamente a minha vida segue como um filme mal roteirizado e dirigido. Letra de música da MPB mais sem-vergonha. Deja vu. Ela sai. Ela vai. Eu fico. Eu, meus risoles, a TV no futebol e o meu sossego de uma noite bem acompanhada de mim mesmo.